H u b e r t G r o o t e c l a e s
Photographe belge (1927-1994), enseignant à l'Institut supérieur des Beaux-Arts Saint-Luc à Liège, fameux portraitiste, ami de Léo Ferré, mène des travaux expérimentaux d'intervention sur l'image photographique. Dans les années 80, il donne des stages à l'Ecole nationale de photographie à Arles, il expose de par le monde.
L i s e t t e M o d e l
Photographe américaine d'origine italo-autrichienne (1901-1983), en 1934, elle signe des portraits clandestins sur la promenade des Anglais à Nice, portraits qui vont être à l'origine de sa célébrité. S'étant établie à Manhattan avec son époux, elle devient une photographe professionnelle. En 40, le Museum of Modern Art de New York lui achète ses premières photographies, puis expose ses œuvres avec celles de Bill Brant et de Harry Callahan. Dès 51, elle enseigne à la New School of social Research de New York. Elle aura Diane Arbus pour élève.
L e i l a A l a o u i
Photographe franco-marocaine, merveilleuse artiste de la réalité sociale, de l'identité culturelle et de la migration, son oeuvre est un joyau exhaussé d'humanité. Alors qu'elle réalisait un reportage pour Amnesty International, elle est blessée par balles à la terrasse du Cappuccino le 15 janvier 2016 lors des attentats de Ouagadougou. Elle décède le lendemain, catastrophe humaine et artistique.
C'est joli, Renée, pour une femme. Pour un type, à la divine exception de mon vieux maître bien-aimé, c'est une autre affaire, c'est plus étriqué, plus convenu, ça serre davantage aux entournures, ça n'émeut guère, disons, ça flotte à peine au-dessus du médiocre, c'est du linge qui sèche à des vents douteux. Remugles de clopes froids. René, ça me donne aussi à songer à la vétusté des boutons de manchette en toc authentique. René, phénix qui n'en finit pas de calancher et de ramener sa pénible fraise. Et aussi, ça me porte à penser à la bière, à m'en ressouvenir, au fond de rouge, tard, dans la fumée, l'ennui, le bourbon tiède, les chambres à trouver en bord d'aube. A l'odeur d'aisselle lasse, à l'aigreur des ébriétés en bord de Seine, l'odeur rance de la bohème, Notre-Dame-de-mon-Cul, ses gargouilles obscènes, sa pas fraîche volaille, les légendes piétinées de Paname. Paname-Vauvert, Paname-Pétaouchnoque, Paname la dêche et les petites amours chiches. Du faramineux à portée de main. Les serments démesurés, considérables. A de vieux Paris dont je n'ai plus le souci, à des folklores miteux où le matou et la bobo, le chien errant et la chatte à collier se font les yeux doux. Paname de la poétesse câline, amoureuse, serrée tout contre et perdue pour toujours, couverte sous une bâche de temps. Et René-l'Aubaine, foulard noué au cou, casquette couleur merde : "Je vous dégote une turne, pour la nuit, Cythère by night !". Crétins sublimes, révolus. Le goût de ça m'est passé. Je suis dans le confort de ma décrépitude.
Mais Renée, pour une femme, une chanteuse, Renée, ça commence déjà à fredonner. Renée, une âme est incrustée dans un blase ainsi, avec son e muet qui donne, dans l'allongement, une allure de tapis volant, de petit miracle intime et de bise fraîche. Paris sur mer. C'est à cause de la voix qu'elle a, Renée Garlène, une voix claire, une voix qui tient tête à la boue et à l’esbroufe, à la manie très débandante des faiseuses d'effets en rafales, des gerbeuses de vibes, des dégoiseuses du gros kitsch qui tache le tympan. Elle a du clair en réserve, du franc, une ligne sonore qui se suffit à la même, qui tremble et rit et raconte une histoire dont l'épilogue est toujours suspendu, différé. Sa diction distinguée me ravit. Je ne la connais pas, mais c'est certain, il y a du pur en elle, quel que soit le nécessaire cinoche, il en faut, du protocole et des manières, on ne va pas à la scène sans ça. On y serait tout con et penaud, sans manière, sur la scène. Mais, en elle, du pur, de l'intègre, il y en a, c'est sûr. Elle a une voix noble, Renée Garlène, assise dans l'aristocratie rare et naturelle de la chanson française. Les beaux mots, la tournure poétique conviennent à sa voix. Elle a la voix qu'il faut pour un texte qui a de la tenue, des lettres. Elle apporte à ce qu'elle chante sa propre couleur. Elle est de chez Malcolm de Chazal : Chaque oiseau a la couleur de son cri. Elle s'habille de ce qu'elle chante, elle habite ce qu'elle chante. C'est un être intense. Il faut une présence pour tenir le défi. C'est ce que l'on entend lorsqu'elle chante : une présence. Il y a quelqu'un. Toute une vie est là, éclose, debout. Elle est là, claire, oui, mais avec tous ses bagages. Et sa formidable envie de chanter. Son impérieux désir de chanter. Elle a la voix de celle qui ne se résigne pas. Qui est heureuse dans le chant. Qui s'élève par-dessus les galères, sans doute. Elle a une voix qui veut un destin. Et son destin : c'est le chant. C'est une merveilleuse boucle. Sa dignité ? Le chant. Sa vocation ? La voix. Oui, quelquefois, le chant, c'est une dignité. C'est à ça qu'elle me fait songer, Renée Garlène. En nous - derrière les grosses putasseries radiophoniques, les daubes en boucle, l'énorme épicerie internationale, le gavage brutal et permanent -, il y a un appel secret à des voix autres, à du tendre, à du chaleureux, il y a une espérance d'autres oiseaux, d'autres souffles, un appel désespéré à des élégances, des joies, des mots choisis, des tons, des intensités de l'être. Voilà en quoi Renée Garlène est la bienvenue. Heureuse de chanter et coupable d'une contagion délicieuse, ce bonheur vous vient comme un parfum de fleurs et vous enivre. 
Avec son taffetas vocal, son satin, sa subtilité, sa délicatesse, les trésors qu'elle invente, son balluchon et son cristal. Et il n'est pas inutile qu'elle ait pour elle cette qualité d'ensorcellement, cette poésie de l'être et ce physique agréable, ce truc en plus qui va avec le visage et la ligne et le sel de la voix. Tout ça, attifé par le talent, fait un bel oiseau. Le swing et le jazz sont avec elle. Elle attendrit, terriblement. Vous étreint parfois le cœur, y met de la nostalgie, de la poussière de pollen, des papillons, une ivresse, des battements. De l'essentiel. Il nous faut cela, impérativement, après le pesant cortège et la consternante litanie des perruches et des cacatoès de la bande fm, par-dessus cette bruyante et synthétique constance du caquètement ou du cocorico, il faut du vrai, de l'élevé, de l'animé dans nos vies, il faut une palpitation à mi-chemin de la gorge et de l'esprit. Il faut quelque chose qui pantelle et qui touche. Qui danse et qui charme, qui donne une chance au frisson. Il faut un enchantement. Elle, Renée Garlène, c'est une enchanteresse. Moi, je recueille cette voix qui interprète Ferré, Brassens, Barbara, Bruant, qui jazze et roule sa houle et sa bossa entre l'Espagne et le Brésil. Disons l'Amérique latine. Et puis, il y a d'irrésistible que Renée a une petite coquetterie dans le j, dans la façon dont elle le fait glisser, dont elle l'ourle d'un zeste de velours. C'est rien, deux fois rien, un petit carat supplémentaire à son talent d'interprète. Belle créature devant la machine harassante, l'usine à décibels. Car oui, dans ce déferlement, dans cette machine qui impose et prescrit, nous perdons aussi notre liberté, celle qui consiste à chercher et à choisir des interprètes à notre mesure et à notre goût. Mon espoir est qu'il existe une place, un espace, un bel endroit et une heure pour les sirènes de notre choix. Aux côtés de la sirène ailée, il y a notamment, je dis notamment car il y a plusieurs musiciens avec elle, un type qui assure, un guitariste chevronné, inventif, un type virtuose et qui signe des arrangements soignés et allègres qui me bottent particulièrement. Je parle de Rodolphe Raffalli. Ses guitares sont vivantes, alertes, vivaces, elles chantent en joie, alertes, sonores, elles tintent, elles halètent, elles rigolent, elles roulent des biscotos, elles cascadent mais en souplesse, en grâce, en hercule ballerin. Elles s'accordent à l'oiseau. C'est un élégant, lui aussi, et son habileté est savoureuse. Oui, bien sûr, c'est une aubaine, un guitariste de cet acabit. Il a le sens, - à l'écart de la démonstration, tout en finesse, en subtilité, de la haute couture. Il vêt superbement l'oiseau qu'il fait chanter. On le sait, j'aurais de la peine si mes propos effarouchaient le péquenot, le clampin ou le cave élémentaire, mais j'ai à cœur quand même de dire que la chanson ainsi envisagée, c'est poudré d'un délicieux parfum de culture et de poésie. Je n'ai pas dit que c'est guindé, j'ai seulement voulu dire que c'est précieux. Oh, les beaux artisans, oh la belle fée, l'oiselle, oh, le joli luthier, l'instrumentiste avisé, bravo, artistes ! Pour vous deux, jolis passants, des vents et des étoiles que je souhaite favorables. 
Edward Steichen est un photographe et peintre américain d'origine luxembourgeoise (né le 27 mars 1879 à Bivange, au Luxembourg et décédé le 25 mars 1973 à West Redding dans le Connecticut, USA..
Ce dimanche 6 novembre, nous descendons, Louise, Nelly et moi à la découverte de The Family of Man, le legs photographique d'Edward Steichen à la ville de Clervaux, au Luxembourg. Il se compose de plus de cinq cents joyaux en noir et blanc, cinq cents oeuvres consacrées à la famille humaine universelle, plus de trois cents artistes du monde, pionniers, cueilleurs d'émotions et de lumières, témoins inspirés, humanistes de génie, aventuriers ou poètes de l'image. Les grands noms abondent, les talents époustouflants foisonnent, les monstres sublimes prolifèrent, c'est, dans Clervaux, un rendez-vous de sommités énormes, ils sont là, au rendez-vous que Steichen leur fixait. Ceux que j'adule sont là, ceux dont je me repais de l'imagier, les dompteurs et les prestigieux capteurs de lumières, les maîtres. Ils rappliquent des quatre points cardinaux. Je souhaitais les mentionner. J'ai pris des notes pour ce faire et finalement, j'ai acquis le superbe catalogue du musée. Mais non, je ne vais pas céder à la manie de la litanie ou du répertoire. .Je n'en ferai rien. N'insistez pas. Allez, pour vous aider à vous forger une impression, pour l'amour de l'humanité et du talent, quelques repères magistraux prélevés presque au hasard : Edward Steichen lui-même, Ansel Adams, Dorthea Lange, Robert Doisneau, Wayne Miller, Roy DeCarava, Robert Capa, Frank Horvat, Werner Bischof, Henri Cartier-Bresson, Paul Himmel, Eiji Otaki, Nat Farbman, Edouard Boubat, Harry Callahan, Lee Miller, Sabine Weiss, Helen Levitt, Roman Vishniac, Irving Penn, Gitel Steed, Brassai, Jack Delano, Dmitri Kessel, David Seymour, Constance Stuart, Ernest Haas, Paul Himmel, Diane Arbus, Barbara Morgan, Lou Bernstein, Nina Lean, ... dites, il y a près de trois cents photographes, il faut que, la mort dans l'âme, je renonce ! (Pour la peine, pour avoir un peu cédé au vice de l'énumération, je ferai pour les artistes cités une page encyclopédique avec éléments biographiques et œuvres sauf pour ceux qui sont déjà répertoriés).
Repères bibliographiques (après 1985) :
Marcel, la Shoah le frôle de très près, il s’appelle Gottlieb (avant de devenir Gotlib), il est juif hongrois. Il y laisse de sévères plumes. Son père ne reviendra pas de déportation. Marcel est passé à travers les mailles du destin. Heureusement. On ne pouvait pas faire l'économie d'un type comme ça. Une force de frappe indispensable à la France malpensante, enfin, la France qui me plaît, celle qui marche à l'écart des clous, qui traverse où ça lui chante. La France espiègle, anar, irrévérencieuse. Moi, je ne suis pas un grand amateur de bd. J'aime Franquin, Tillieux, Goscinny, Bilal, j'aime l'équipe du grand Charlie, Reiser, Siné, Wolinski, Cabu, Pétillon, Gébé, Charb, ... Mais Gotlib, c'est autre chose, c'est un vieux coup de foudre. Un Pirate magnifique sur les encres de la bd. Lui, le somptueux fouteur de gueules, il fait passer son bac à la bd, il la propulse, pimpante et alerte, dans le monde des adultes. Où elle est reçue comme un bienfait libératoire. Totalement montypythonisé, Marcel, armé d'un trait magnifique, va mettre le ver dans la pomme du dessin, un ver génial, hilarant, totalement irrésistible. Il va bouleverser l'espace de la case et de la planche, y semer une anarchie salvatrice. Humble, accessible, rigolard, il va réjouir et moquer la France profonde, la déniaiser, lui faire découvrir l'hilarité, l'absurde, le nonsense, le camouflet. C'est un regard mémorable qu'il pose sur son époque, c'est un genre inédit qu'il impose à son temps. On ne riait pas comme ça, avant Marcel. On n'avait pas de telles audaces, de telles trouvailles, une pareille maboulerie. Moi, quand j'ai mis la main sur mes premiers Gai-Luron, je n'en revenais pas. Avec Marcel, j'ai été de surprises en surprises, enchanté souvent par le ton, le trait, la liberté, les malices, l'art consommé, exemplaire du foutage de gueules. Il a été aimé, ce type-la. Beaucoup. Ce serait bien qu'il le fût longtemps encore. C'est un géant. L'héritage que nous laisse Gotlib est énorme, plantureux, précieux, varié. C'est , - sûr que ça le ferait rigoler ! un grand Français, un Français qui compte dans l'histoire de l'esprit français. Un révolutionnaire dans le monde de la bande dessinée. Inutile de chercher à minimiser les choses : quand on a du génie, dans quelque domaine que ce soit, c'est encore et toujours du génie. A mes yeux, Marcel, c'est un géant, une hénaurmité considérable. Le palmarès est fabuleux, je salue avec admiration, respect et tristesse. En voici quelques indices.
C'est très embêtant. vraiment. J'ai horreur de dire du bien de mes collègues écrivains belges. Je n'aime pas ça. Cela donne l'impression que l'on quitte sa tour d'ivoire ou son auge privée, son oubliette pour aller copiner au Café du Commerce. Mais il y a quelque chose qui doit prendre le pas sur toute forme de prévention ou d'hostilité ou même de règle morale : c'est la nécessité impérieuse de reconnaître le talent et de le saluer quand il passe. Assez taquiné le goujon, assez plaisanté, la Belgique est un vivier de morts magistraux (on se souviendra que je hais les poètes vivants!) et venons-en aux affaires. Martine Rouhart, puisque c'est d'elle qu'il s'agit, juriste de formation, est une écrivaine belge née à Mons en 1954. C'est le premier ouvrage d'elle qu'il m'est donné de lire.
Pour réaliser son magnifique album, Rita Damasio a bénéficié de deux collaborations magistrales, deux complices de notre très regrettée Lhasa de Sela. Lhasa, c'est la bien-aimée de Rita. Nous nous sommes connus, Rita et moi, dans la détresse du décès de Lhasa (ce qui arrive dans le sillage de Lhasa est pur bienfait). Aujourd'hui, Rita est à l'oeuvre avec les magiciens de notre elfe. Il y a une sororité secrète, merveilleuse. Les deux complices de Lhasa sont musiciens, ils apportent la qualité d'un son, l'originalité d'un pouls, une atmosphère, une vibration et ils sont aussi réalisateurs et producteurs : Jean Massicotte (guitare acoustique, basse, guitare électrique et clarinette) et François Lalonde (batterie, percussions, xylophone, guitare électrique, percussions sur eau). Le line-up complet de l'album est lisible ci-dessus. Pour l'essentiel, Rita Damasio est au gouvernail de ce Peregrina somptueux dont elle signe les textes et les musiques. Rita libère les oiseaux qu'elle a longtemps couvés, l'essor est superbe. 
