En Hommage à Lhasa de Sela :
Petit groupe de 25 membres constitué autour de l'artiste sur facebook : http://www.facebook.com/groups/256826612078/10151378281887079/?notif_t=group_activity
Ce groupe recueille des images, des témoignages, des informations, des évocations, des hommages, recense des liens sur lesquels le trajet, l'oeuvre ou la mémoire de Lhasa sont célébrés.
C'est là que je découvre, ému, la tombe de Lhasa. Bien que Lhasa ait été incinérée et ses cendres dispersées en France, un lieu lui est consacré au cimetière Notre-Dame-Des-Neiges à Montréal. Sur la stèle, sobre et élégante, une phrase est gravée en français : "Tu as fait grandir le coeur de ce monde". http://www.findagrave.com/cgi-bin/fg.cgi?page=gr&GRid=46357302
Prélevons encore, pour donner une idée de la nature de cet espace, une référence. Ici, Lhasa, sur une télévision québécoise, chante merveilleusement un poème de Khalil Gibran : "Donne-moi la flûte et chante". http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=VSfG75iWECo.
Peintre contemporain à l’expressionnisme figuratif, J.J. Piezanowski sonde l’âme humaine et la marque du temps qui passe dans le traitement de ses séries de portraits. Dans son approche acrylique, les visages apparaissent déstructurés, les couleurs contrastées, cernées comme les stigmates de la vie. Mais derrière le mystère de ses regards se dégagent toujours une douceur et une beauté intérieure. Les yeux de ses personnages veulent prendre vie comme autant d’étincelles d’espoir.Ses encres épurées tentent de figer une expression ou une émotion dans la spontanéité du geste, limpide, unique.
Piezanowski est un peintre français né en 1952. C’est un artiste qui a du tempérament, du coffre, de la vigueur, de la finesse aussi, de la délicatesse, un artiste qui rend par le tumulte du trait, la composition de l’œuvre et les (o)rages de la couleur les accidents de la vie, les grands chiffonnements de l’être et de sa ligne de chance, les froissements de l’âme, ses difformités. Un artiste qui représente et traduit les tourments, les désarrois de l’homme mais aussi l’entêtement de l’orgueil humain, la force de son regard, sa volonté. Tantôt, dans ses esquisses, il prélève avec grâce une essence de l’être, tantôt, dans l’œuvre peint, il entre dans la matière, le tourment de l’être, sa forge intérieure. Mais au final, je vois un être doué qui regarde l’homme avec un humanisme lucide, qui le regarde sans mépris et sans dépit dans la multiplicité de ses états. Je vois quelqu’un qui accumule les visages pour le 
bâtiment d’une immense mosaïque humaine, une chaîne sismique qui dit la vie farouche, belle, congestionnée, tragique, fracturée, paisible et foudroyée. Un art qui dit la grâce, la convulsion, les morcellements, l’unité et les érosions de l’être. Mais je vois aussi, dans l’expressionniste qui rend le bouillonnement intérieur de l’être, un ardent coloriste, un type qui sait composer, harmoniser les courbes, équilibrer les masses, donner à voir quelque chose qui tient, qui se pose là, avec la puissance d’une nouvelle évidence, d’une évidence insoupçonnée. Je vois un artiste qui met l’ardeur en forme de telle façon qu’elle nous dévisage, nous défie ou entre en complicité avec nous, de telle façon qu’elle balaie l’indifférence d’un revers de pinceau. Dès qu’on entrevoit une œuvre de Piezanowski, il 
y a face-à-face, il y a rencontre et dialogue. Je vois encore, dans une geste picturale qui me conquiert et m’émeut, dans une quête d’une formidable cohérence, un artiste qui tient du forgeron et de l’esthète, de l’hercule et du couturier, du vitrailliste et du tailleur de pierre, de l’orfèvre et du chirurgien pour gueules cassées. Mais l’œuvre est essentiellement éruptive, foisonnante, elle rend ce magma de l’être sur quoi le spéléologue de l’âme et de ses gouffres, l’artiste dans la double quête de l’essence et de la substance finit par mettre la main. Il y a pourtant dans cette peinture une rencontre heureuse entre l’instinct et la pensée. Il y a parfois chez cet 
expressionniste, avec la violence des impulsions, une assez inédite impression de nuance, de subtilité, d’élégance. Je vois enfin un artiste qui me parle dignement de l’être dans un langage sensible, complexe, puissant, enlevé, fiévreux, je vois, au travers de son œuvre, la flamme de l’être, sa flamme pourpre et bleue et rouge, sa flamme menacée, sa flamme de sang, de ciel et de mer, sa flamme de viscères, je la vois se tordre, vaciller, éclairer, consumer la vie, lever sa fragile et volontaire langue de lumière et sa torche d’ombre, le soleil noir de sa mélancolie. 
Véronique Ricci est une peintre, dessinatrice, photographe, collagiste et professeure d’arts plastiques française. Je l’ai découverte il y a peu et je vais ici me centrer sur deux séries prélevées dans son œuvre. Une suite de peintures et une suite de fusains sur papier grand format (1,70 x 1,50 m).
Enrico Robusti est un grand peintre italien né à Parme en 1957. Bon sang, il me semble que je puis en dire davantage, crânement entamer la copie sur les chapeaux de roue : dites, voilà, je vous le certifie, un peintre exceptionnel. Un type d’une envergure considérable. Un homme qui a une geste artistique, une signature, un univers. Voilà un artiste qui déploie, pour montrer la difformité du genre, des trésors de maîtrise et d’excellence.
Il a de très solides ancrages, dirait-on, le talentueux Italien, c’est un lointain et libre descendant de Hieronymus Bosch et de Pieter Brueghel, de Goya, d’Honoré Daumier, c’est un parent éloigné des glorieux « dégénérés » allemands (ces gens-là étaient prodigieusement sains, insupportablement sains devant la gangrène nazie) comme l’immense Otto Dix ou le grand George Grosz, c’est un homme de l’exacerbation, c’est le peintre de la démangeaison d’être, du prurit existentiel, un maître de l’exorbitant carnaval humain, du faramineux cirque humain. Il y a des citations dans l’œuvre, des éléments qui lie intimement l’artiste à l’histoire de son art.
Robusti est un peu là pour secouer, comme un cocotier, le socle, le juchoir sur lequel nous nous croyons appelés à nous percher. Il sait les rendre, les trousser, les magistralement torcher, les appétits incontrôlés, la quête inaboutie, avortée du grand sérieux, les voracités fameuses et les phénoménaux vertiges d’être, les gloutonneries et les grimaces extatiques. Il y a du fellinien en lui, de l’outrance efficace, de l’excès pertinent. Il va à sa vérité par la voie de l’excès. Je le juge toujours perspicace, clairvoyant, formidablement démesuré. Il passe la mesure comme un indomptable Pégase saute l’obstacle. Prouesse. Ce n’est pas tout d’être méchant, il faut encore avoir la manière. Elle est là, classieuse en diable, époustouflante. 
Il rend comme pas deux le sourire carnassier, effrayant, les soupes de grimaces, les tics, les contractions, la totale absence de paix et de sérénité, la torturante angoisse, les convulsions du vide ou de l’abrutissement, les tenailles de l’intranquillité, les électricités affolantes du désir, les affreuses et grotesques stratégies du désir de paraître et d’en imposer. Il grossit à la loupe déformante de son talent unique les simagrées de frime et d’esbroufe, les pavanes de la basse-cour humaine. Il fait le portait de l’invalidité tourmentée de l’être. Voilà l’homme tel qu’il se démène dans sa trop étroite, dans sa contraignante camisole d’humanité. Ce n’est pas une chrysalide et malgré tous les effarants et hilarants efforts que l’être accomplit pour s’en extraire, il y reste définitivement pris. Robusti nous livre l’homme tel qu’il est emprisonné dans sa très prétentieuse exigüité. Oui, le grotesque de l’humanité trouve ici un de ses talentueux observateurs, un de ses féroces contempteurs. 
Le maestro Robusti est intraitable. Il associe, comme c’est le cas dans la vraie vie, dans la rue, sous les toits, dans les chambres, partout, réalisme et caricature, mais il élève la température du mélange, il le porte à ébullition, sans ménagement. Il est le peintre de l’ironie, celui qui fait peser sur toute trace d’humanité l’insoutenable, le dévastateur regard de l’ironie. Féroce, désopilante, démoralisante, exaltante, l’œuvre de Robusti déshabille l’être de ses prétentions exorbitantes et le laisse risible, ridicule, fragile ou insignifiant dans un monde instable où les lois de la pesanteur sont sujettes à d’étranges originalités. L’être est incapable de se dominer, il vit dans un espace qui lui échappe. Autre chose que l’homme maître du monde, autre chose que l’affabulation de l’homme souverain, une autre fable, autrement dérangeante, singulièrement moins glorieuse, foutrement plus vraisemblable !
Le rassurant verni du tragique est décapé et fait place aux singeries de la comédie humaine, aux répertoires de grimaces du zoo humain, de la termitière humaine. L’œuvre nous renvoie à notre laideur, à nos médiocrités, elle nous impose sans fard et sans précaution une relation spéculaire délibérément désagréable, déstabilisante, désastreuse. Oui, désastre, nos astres s’écrasent au sol comme des fruits blets. 
On a peu dit, en écrivant cela. Et mon but, dans mes petites rubriques exaltées, n’est jamais de circonscrire une œuvre mais de susciter chez le visiteur un peu de cet intérêt que j’ai pris à découvrir l’artiste. Fourrer dans sa tête de badaud le germe de la curiosité. Et chez Robusti, on fera remarquer la connaissance et la possession de son art (il s’est consacré, durant ses études, à l’étude des techniques picturales du XVIIème siècle), l’essentielle et fascinante maîtrise technique et picturale, l’art inaccoutumé des angles de vue et de la mise en scène, et son étonnante exigence esthétique. Un art magistral qui démultiplie tous les effets et la virulence des propos. Personne, pour dire la laideur, n’est pertinent comme un esthète. Pour en découvrir davantage sur l'artiste, consultez les liens suivants. 
Mourir dans une ambulance en réclamant qu'on fasse taire la sirène.
Voilà une excellente surprise, une surprise de qualité. Bon, quand la photographe se présente sur son espace, le curriculum vitae serait presque dissuasif : elle aime sa région (« son patrimoine riche et unique »), la nature, la beauté des paysages, les grands espaces. Ce cumul de clichés (chez une photographe) devrait vous mettre en fuite. Par bonheur, j’avais déjà entrevu quelques œuvres de la jolie Bourguignonne et j’ai franchi le seuil. Christelle Debarnot, si c’est vrai qu’elle aime son admirable Bourgogne, c’est réellement autre chose que la préposée du syndicat d’initiative. Elle se déplace à des lieues, des encablures au-dessus de ce pedigree étroit et conventionnel. Rien à voir avec « les imbéciles heureux qui sont nés quelque part ». C’est une âme sensible, élevée, délicate, un regard exigeant, très esthète, un vrai talent, une technicienne ingénieuse. C’est une artiste. Ce qu’elle aime, elle l’aime avec distinction, elle le montre avec grâce. C’est autre chose qu’un patrimoine qu’elle nous fait voir. Ce sont des lieux qui vibrent, qui émettent quelque chose, c’est une entente, une complicité entre de beaux endroits et un regard de qualité. 
Elle capte une sorte de poésie des lieux, le désir d’une présence au monde. Il y a des lieux rabougris, recroquevillés, fermés sur eux-mêmes par la façon dont ils sont exhibés. Ici, ils sont ouverts, ils forment un grand orchestre qui jette sa musique vers l’extérieur, un recueil de lieux immenses ou petits mais tous grands ouverts comme des fenêtres sur le monde. Ici, c’est la Bourgogne présente au monde ! On sent l’artiste patiente, entêtée, minutieuse, orgueilleuse, appliquée et toujours désireuse de mettre des ailes aux angles de ses images, non pour en faire des anges, mais des oiseaux capables de voler vers nous. Toute cette belle et bonne volonté est couronnée par un talent, un savoir-faire, une élégance. Ce qui se lit, avec le talent, c’est la passion. La passion, quand elle atteint ce degré d’intensité, est toujours récompensée. Et nous en profitons nous aussi. Nous sommes admis dans l'aura qu'elle fait naître. Nous sommes accueillis dans ces lumières naturelles ou travaillées, ciselées par une orfèvre, nous sommes reçus dans les œuvres animées et captivantes d’une petite bonne femme sacrément douée, dans sa célébration ardente et élégante d’une petite partie de la terre. Il y a aussi cette agréable aura de mystère et de charme qui semble comme maroufler le beau travail de Debarnot. 
Ce qui également m’a paru poignant, beau, universel, ce sont ses portraits d’animaux. J’identifie là, très intimement liés, les signes du talent, du respect, d’un ravissement contagieux, d’une compassion, d’une tendresse, d’une affection farouche. L’animal sauvage, libre et fier qui habite notre talentueuse Bourguignonne descend à la rencontre des siens. La rencontre est heureuse et passionnante. Elle aboutit à des icônes troublantes de densité. Un animal est en chacun de nous, chez certains, il est lourd, domestique, flasque, dégénéré, terriblement apprivoisé, chez d’autres il est sournois, aigri, castré, agressif. On a compris qu’il y a diversité, il n’est pas nécessaire de s’étendre. Chez S’tell, c’est un petit animal vif, alerte et souple, doué d’une vue remarquable, c’est tantôt un petit rapace, tantôt un courant d’air soyeux du genre de l’hermine. Mais ce qui règne sur ces superbes photographies, c’est surtout le lumineux halo d’une femme qui pense, qui considère et qui se laisse affecter par le destin des créatures qu’elle photographie. Il y a des images où le soupir de la photographe est audible. Là, dans son bestiaire magnifique, elle excelle dans le noir & blanc, dans une manière qui touche parfois au pictural. Et ces photos ont de la majesté, de l’ampleur. 
Les faits sont avérés, deux jeunes hommes d’origine sénégalaise, dans la nuit du 10 au 11 novembre, à La Louvière, ont été agressés par une meute d’une quinzaine de fachos en sortie de lynchage. Papa Becaye Ba, agressé en raison de sa couleur de peau, a été tabassé à mort. Entré dans le coma, il n’en est plus sorti et vient de décéder ce jeudi au CHU du Tivoli. La police a appréhendé deux suspects et lance un appel à témoins pour identifier les autres membres de la bande meurtrière. Dire sa consternation ne suffit pas.
GERARD MANSET : auteur, compositeur, interprète, écrivain, peintre et photographe français, aventure singulière et passionnante de la création, 1945
ERIK SATIE, compositeur et pianiste français, mélange inédit de poésie, d'ironie et de mélancolie, 1866-1925
JEAN FERRAT, auteur, compositeur, interprète, mélange agréable et viril de grâce, d'audace et de liberté, 1930-2010
