Elena Shumacher
Une merveilleuse vibration
CE QUE L’ARTISTE NOUS APPREND SUR ELLE :
Elena Schumacher est née en 1969 à Novomoskovsk en Russie. C’est dans sa ville natale qu’elle a fréquenté l’enseignement général et l’Ecole des beaux-arts pour les enfants. Après avoir terminé ses études secondaires, Elena s’est inscrite à la faculté des Arts de l’Université d’Etat de Smolensk où elle a étudié pendant cinq ans. Son diplôme de spécialiste étant reçu, Elena est devenue enseignante de dessin à l’école maternelle. Cette expérience a beaucoup influencé sa conscience d’artiste. Le processus d’enseignement a été réciproque: Elena a appris aux enfants à dessiner, et les enfants lui ont appris à regarder le monde. Les dessins naïfs de ses élèves ont fait découvrir à Elena le monde de la beauté où tout est possible.
Ce n’est qu’en 2008 qu’Elena s’est engagée dans la peinture professionnelle. Cette même année, sa première exposition personnelle nommée «les rêves en couleur» a eu lieu à Vitebsk en Biélorussie.
Maintenant Elena vit et travaille à Smolensk avec sa famille qui est sa source principale d’inspiration. Quant à ses travaux, ils sont basés sur les sentiments et les émotions de l’artiste. On peut dire qu’Elena peint dans les styles proches de l’expressionisme, du post-modernisme et de l’abstraction. D’ailleurs, elle n’attache aucune importance à ces qualifications et essaye, au contraire, de dépasser les bornes des genres concrets. Elle vie sa vie et c’est son unique méthode de création. Le plus important pour Elena, c’est que ses travaux éveillent des émotions, qu’ils ne laissent personne indifférent.
Expositions collectives:
2009 – Palette de l’année (Smolensk, Russie) ;
2011 – Exclamation (Nouvelle Galerie Tretiakov, Moscou, Russie) ;
2011 – L’exposition des lauréats du concours «Artpreview» (Zurab Tsereteli Art Gallery, Moscou, Russie) ;
2011 – Palette de l’année (Smolensk, Russie) ;
2012 – Le Vide (Musee de Marc Chagall, Vitebsk, Bielorussie).
Expositions personnelles :
2008 – Les rêves en couleur (Musée de la Littérature, Vitebsk, Bielorussie) ;
2009 – Braves gens (La salle de l’exposition, Smolensk, Russie) ;
2009 – Ecoutante la musique (Art Café, Montpellier, France) ;
2009 – Un rien de rire (40 kvadratov art gallery, Smolensk, Russie) ;
2010 – Ligne de femme (40 kvadratov art gallery, Smolensk, Russie) ;
2010 – Ligne de femme (ITERA, Moscou, Russie) ;
2011 – Un nuage de vanille (DiDi Art Gallery, Saint-Petersbourg, Russie) ;
2012 – Paradis (Paradise Art Gallery, Moscou, Russie) ;
2012 – Volte-face (La salle centrale d’exposition, Toula, Russie) ;
2012 – Tension des sentiments (Smolensk, Russie) ;
2012 – Trajectoire (DiDi Art Gallery, Saint-Petersbourg, Russie).
L’espace facebook de l’artiste : http://www.facebook.com/elena.shumacher
CE QUE NOUS PENSONS D’ELENA SHUMACHER :
Elena Shumacher est une artiste qui édifie un univers singulier, captivant et d’une très grande puissance évocatoire. Elle a un don pour faire danser et vivre les couleurs, pour les faire rutiler, vivre. Certes, la nature libre du dessin de l’enfant transparaît dans son œuvre mais cela fait presque figure d’anecdote. Il y a dans l’âme même de son œuvre une grande, une vaste, une enthousiaste connaissance de l’art. Il y a, dans la belle œuvre de Shumacher, une récolte d’art et un formidable semis. Elle a beaucoup reçu, elle donne énormément, elle fleurit superbement au cœur d’un formidable cycle pictural et poétique. Son art tient dans un mélange de savoir et de liberté, d’instinct et de science, de poésie et de technique. Et il repose aussi dans ceci qui fuit la définition : une grâce, une tendresse pour l’être, une merveilleuse qualité d’humanité, une délicatesse dans l’abord, une force délicate et un sens raffiné de l’humour. Il y a de la citation, des saluts adressés aux étoiles (Chagall, Modigliani, Gauguin, Rouault, Picasso,…), et puis, il y a un superbe travail d'appropriation, de quête et de conquête, il y a le bâtiment de son propre ciel, il y a une belle entente avec la beauté, avec l’art assez rare d’attendrir et d’émouvoir, d’affecter profondément le regardeur. Il y a de la 
bonne volonté mais une bonne volonté que le talent transporte, élève très haut, dans une sorte de communication aérée, remplie de bel oxygène, de couleurs merveilleuses. L’art d’Elena Shumacher a un rapport direct et chaleureux avec la merveille, un rapport franc, doué d’intelligence, un rapport généreux et saisissant. C’est très simple, cette merveille fait en sorte que la peinture de Shumacher danse, chante, joue des plus délicats instruments : harpe, lyre, flûte traversière, violon, violoncelle, clavecin. La peinture de Shumacher sent bon, sa flamme distribue une lumière magique et tiède, bienfaisante. La peinture de Shumacher enivre, elle possède les vertus de l’éther, de l’hélium, du vin léger ou du pavot, de la poésie sans doute. Elena Shumacher a quelque chose d’un oiseau, d’une licorne ailée, d’une Icare féminine préservée du trop d’orgueil, c’est une enchanteresse, une fée, une ensorceleuse de couleurs. Son humilité parfume son œuvre. Son art embaume l’amour de l’art, il le promène, le perpétue, le rend contagieux. L’art est léger ici, si léger qu’il entre profondément dans le ciel, dans le ciel de l’être. Oui, cet art rappelle à l’homme qu’il détient un ciel secret et qu’il faut parfois gravir les marches qui y mènent. C’est un art si léger qu’il vibre et nous associe à sa formidable vibration. C’est un art profondément libre, un art qui navigue gracieusement sur les mille eaux de l’inspiration de l’artiste, sur les systoles de sa délicieuse sensibilité. C’est un art bienfaisant qui aère le regard qui se pose sur lui.
Art féminin, raffiné, élégant, supérieur, formidablement habité, la peinture de Shumacher accomplit le prodige de nous émouvoir sans jamais sombrer dans le kitsch sentimental, le prodige de nous élever dans l’émotion, dans le merveilleux aérostat de l’émotion. Une sorte de béatitude ! Précieux indices de bonheur !
Isabercée Di-Puglia est une jeune et talentueuse artiste, à la fois dessinatrice et peintre. C’est une artiste complexe, en perpétuelle quête, infatigablement attentive à multiplier ses accès vers l’art et la vie, chez elle très intimement conjoints. C’est un être qui palpite, qui emmène son œuvre (et celui qui la regarde) dans une formidable palpitation, dans un troublant enivrement. Di-Puglia est une puissante nature, à la fois solaire et épanouie dans la couleur et le trait, dans les éclaboussures de vie, secrète et réfugiée dans la crypte de son œuvre où elle nous convie à regarder les précieux et délicats trésors qu’elle amasse à l’abri du bruit et du mouvement, agile et souple dans un dessin très racé et élégant, exaltée et affirmant la vie et l’amour dans des images d’une formidable vitalité. La vie, - dans tous ses états, de la gourmande délectation aux lenteurs passionnées et intenses de la volupté en passant par la fulgurance ou l’énergie du cri et de l’affirmation, - habite cette œuvre saisissante et dynamique. Entrer dans cette œuvre, c’est s’aventurer dans une formidable agitation, c’est rejoindre pratiquement et s’accorder à la course du sang dans les artères. Isabercée, contrairement à ce que ce joli prénom pourrait laisser entendre, est un être en perpétuel état d’alerte. Elle émet et reçoit à tout instant. J’aime chez Di-Puglia l’électricité d’une nature toujours sur le qui-vive, toujours saturée d’émotion, de passion, cette façon de vivre et de rendre dans son art l’élan de vie, de témoigner de ce foyer ardent autour duquel elle se tient dans un perpétuel et séduisant état de fièvre. Isabercée Di-Puglia est l’incarnation de la fièvre. 
J’aime dans l’œuvre l'intarissable lumière qu’émet la lanterne intérieure de l’artiste, c’est une lumière embrasée, un vrai brasier incandescent. Il distribue une étourdissante et exigeante chaleur humaine. Mais cette lumière dit aussi l’amour sacré, l’amour immodéré de l’art. Même les maternités d’Isabercée rayonnent de cette ardeur à aimer, de ce feu brûlant de l’amour. J’aime chez Di-Puglia ces images de couples qui doublent les débâcles pour affirmer la beauté de l’étreinte et de la rencontre. J’aime, dans l’œuvre, nombreuses, ces âmes plus fortes que l’abîme. Car oui, dans les combustibles qui alimentent le feu « bercéen », il y a une spiritualité profonde, incarnée, une spiritualité puissante et fermement reliée au corps, puissamment ancrée en lui. J’aime quand son art atteint à la fresque, à ces fresques plus fortes que la suie, plus fortes que l’éponge de la suie. J’aime le témoignage qu’elles portent, ce témoignage de résistance obstinée à l’usure et à l’effacement. Chaque fois, Di-Puglia semble engager sa vie dans ce qu’elle affirme. Et cette œuvre dit une confiance formidable en l’art. Elle est aussi admirable à cet effet, dans cette confiance totale, cette immersion complète, cet investissement définitif. Être, exister, c’est créer. Le moindre trait de Di-Puglia l’affirme, l’assène. Et créer, c’est exalter, attiser le foyer de la vie. Isabercée Di-Puglia est un être si proche de ses convictions, si intimement liée à elles qu’elle se trouve toujours en état de combustion. Ceci est une des explications de son œuvre ardente et admirable.
Attention, vous entrez ici dans un espace miné consacré à un Être qui échappe totalement aux lois de la gravitation, de la pesanteur et de la bienséance, vous entrez sur le terrain de la poésie à l’état sauvage. Vous pénétrez dans l’univers tourneboulé, sens dessus dessous, d’une Créature élevée au TNT, à la dynamite et à la nitroglycérine. Au lait de fraise aussi. Au doux sirop. Elle a du caractère, du peps, des épaules et des biscottos, une sensualité déconcertante, c’est une furieuse cow-girl, elle dégaine dans le quart de seconde, elle a des yeux de pur cristal céleste, elle a toujours un entonnoir invisible sur la cafetière, elle n’est pas sérieuse du tout, elle est furieusement drôle, elle est déchirante. Prudence, vaut mieux pas la taquiner, la môme avoine quand on l’inquiète. 
C’est une Maman, une mère aimante, une Marie de la crèche fabuleuse. Elle tâtonne dans son talent comme un mouflet dans son assiette de purée. Réellement tendre comme la chair des fleurs exotiques, elle est aussi totalement percutée, frappadingue, elle bat quotidiennement des records du monde de maboulerie. Elle est incomparable, bouleversante, c’est la reine Moultie, une majesté inédite. Cette femme est une corne d’abondance en perpétuel état de débordement. Moultozor Moutl est un fleuve en crue, un Nil féminin, un Mississippi surgi d’un robinet de banlieue. Elle a le délicat cœur d’un pinson qui chante, la fougue d’un émeu lancé au galop. Elle est poignante, puissamment attendrissante, elle est méchante et charmante, belle d’une façon rigoureusement originale, c’est un ovni superbe (objet volage non indentifié), elle ne ressemble à personne, elle tire la langue et des clopes bizarres, elle fait des grimaces et des photos superbes, elle fait n’importe quoi avec la désinvolture d’une pharaonne troglodyte. C’est Babe Moultie, une fulgurante réinvention de la grâce. C’est une clownesse passionnante, un papillon carnivore ! Elle a l’envergure du mythe, de l’étoile, du terrain de jeu des étoiles, c’est une nouvelle Junon et de son sein prodigieux jaillit le précieux liquide qui irrigue la voie lactée. C’est une enfant, une Poupée adorable, une boxeuse avec piercings. C’est un grand blues langoureux, Moultie, un remuement formidable, une avalanche de sentiments. C’est une copine du hareng saur de Charles Cros : « J'ai composé cette histoire - simple, simple, simple /Pour mettre en fureur les gens - graves, graves, graves,/Et amuser les enfants - petits, petits, petits. » Oh, attention, qu’on ne s’y trompe pas, c’est aussi une intraitable Séductrice, une Vénusienne, un Tempérament, une Femme en force, une grande Faunesse. Une Fleur de punch ! C’est la beauté à l’écart des canons, la beauté en pleine santé, la rotondité splendide. Moultie, c’est un grand collage surréaliste, exaltant, insondable, en trois dimensions, offensif et déroutant. 
Le Moultozor, c’est encore une fillette qui pleure dans un coin et qui photographie ses larmes. Moultie, je n’en fais pas le tour, je ne puis la circonscrire, ce serait inutile, sacrilège, idiot, elle me botte, c’est un bel Astre, un Exocet, elle m’émeut et m’enchante, même sa façon de fouler les fleurs dans les parterres bourgeois me touche et me ravit, c’est une petite Sœur libre et paumée, savante et comique, c’est une Viking et une Ra/einette. C’est une Comète sur laquelle on se retourne. C’est la reine des pommes, un pêcher capital, ses fruits sont enveloppés de velours. Celui qui ne se retourne pas, couillon ! connard ! asticot ! zéro ! Dans sa jolie tête, il y a ce fabuleux bordel qu’on trouve dans les plus beaux ateliers d’art. Attention, approchez Moultie avec la délicatesse virtuose que requièrent les œuvres d’art parce que, Moultie, sans aucun doute, elle est fragile. Cristal, disais-je. Pour en savoir davantage sur Moultie
LUCIE COULOMBE N'HIBERNE PAS
Je vais à présent conduire ma petite visite personnelle (partisane, subjective, etc.) avec les furtives notes que j’ai prises. La visite s’ouvre sur une suite de tableaux de François-Joseph Navez, un peintre belge né à Charleroi (1787-1869), bon portraitiste et qui fut directeur de l’Académie royale des Beaux-Arts de Bruxelles de 1835 à 1862. On découvre ensuite quelques œuvres de l’un de ses élèves, (son gendre, par ailleurs), Jean-François Portaels (1818-1869), orientaliste et qui a peint la belle jeune nord-africaine que nous reproduisons ci-contre.. 
Il faut mentionner le peintre Arsène Detry (1897-1981), « surréaliste qui s’ignore » selon René Magritte, un étrange esthète qui capte dans le Borinage des formes susceptibles de saisir la lumière, qui recueille des harmonies, des volumes. Pourtant, il semble bien, en observant le fruit de ses recherches formelles, que cet artiste est un être éminemment spirituel qui détecte dans les lieux déshérités où l’être (absent de l’œuvre) vit et travaille quelque chose comme l’invisible présence d’une âme et les signes d’une condition humaine. J’ai été hélé par une œuvre du peintre Georges Brasseur (1880-1950), une œuvre intitulée Les Rivageuses de Dampremy et qui montre à la fois la terrible condition des ouvrières et la coquetterie déconcertante de certaines d’entre elles, cette splendide obstination de la féminité jusqu’au cœur des plus terribles conditions de travail. Du célèbre expressionniste belge Pierre Paulus (1881-1959), on trouve un grand nombre d’œuvres. Lui aussi est un artiste extrêmement sensible à la condition ouvrière et les paysages miniers, les ouvriers qui les font vivre habitent son œuvre. Dans cette veine, son tableau Jeunesse , dans lequel un jeune couple énamouré traverse un décor industriel, me semble une vraie merveille. 
Qui est cette fille, cette artiste, s’irise-t-elle à la lumière, qui l’a soufflée, d’où vient-elle, que fait-elle, dans quelle bande dessinée paraît-elle, dans quelle flûte siffle-t-elle, comment est-elle devenue ce qu’elle est aujourd’hui ? Soumise au feu ardent (et pacifique) de nos questions, elle consent à s’expliquer.
Oui, de suite, cette aérienne et rare demoiselle la Bulle (qui a étudié à l’école buissonnière de la vie), par la manière dont elle se décline, nous est sympathique et nous touche. Deux ou trois choses, davantage, nous ont immédiatement, à la consultation des éléments de sa production, sauté aux yeux et aux méninges : la citoyenne la Bulle, si elle est fragile, n’est pas creuse du tout, elle a la coloquinte fourrée d’idées, de rêves, de nuages et d’images, Camille la Bulle est gonflée, elle pétille, c’est un soda bienfaisant, une blanquette exquise, elle est légère et ascensionnelle comme un aérostat, une abeille, un papillon, elle est lourde comme la peine et le chagrin réunis, elle vit en bohème dans le jardin fleuri de son esprit, elle a découvert sa vocation alors qu’elle zigzaguait un peu désespérément dans la vie, elle a du talent, un talent singulier et atypique, un talent qui a une plume remarquable au chapeau, un talent de squaw en quelque sorte, elle a quelque chose d’une squaw, elle fait des doigts d’honneur, elle a de beaux yeux d’un bleu qu’on voit à certains ciels, à 
certains dauphins, à certaines baies, elle est tragicomique, elle a un vrai sens de la création et de la récréation, elle sculpte et modèle de petites statuettes précieuses, de petits totems chargés d’âme, de poésie et de grâce, c’est une sorcière, une sourcière, une chamanesse, elle sait nager ou du moins elle flotte mais c’est peut-être, à sa manière, une nymphe des eaux, un hippocampe, une sirène auvergnate, dès qu’elle cesse de loucher ou de grimacer, elle est jolie, il y a de drôles de poissons dans ce bocal agité qui lui sert lieu de cafetière, elle a un poupon qu’elle chérit et qui est beau comme un cœur de pinson, elle porte parfois des lunettes solaires qui lui font une horrible tête de mouche carnivore, elle s’est installée en Auvergne mais n’a fait commerce ni du charbon ni du vin ni ne s’est laissé pousser la moustache, elle a un masque qui lui permet de tenir tête aux gaz lacrymogènes, elle est douée pour la tendresse et l’effronterie, elle est plus tendre qu’effrontée sans doute, elle est effrontée quand même, elle est humble et inventive, elle a le sens de l’image, de la composition, derrière la simagrée et le pied de nez, elle a une ligne esthétique, un vrai savoir-faire, une élégance, elle est humble et bienveillante, elle est assise sur la charge explosive de sa sensibilité. Elle est à l’aube d’une carrière, je crois
Photographe professionnel en 1973, il n'a jamais envisagé de faire autre chose que des images. Gamin, il a été nourri de tous les films diffusés par un ciné-club, situé juste sous l'appartement familial et passait ses jeudis et dimanches dans les cinémas de sa ville natale, le reste du temps il lisait, Fénimore Cooper, Jules Verne, Robert Louis Stevenson, Dumas, Hemingway. Une telle abondance d'images développe trés vite le syndrome cinématographique qu'il essaie de soigner en faisant des films d'amateur mais un évident manque de rigueur scientifique, un dilettantisme maladif, un individualisme précoce et farouche lui ferme les portes des écoles de cinéma. Peu importe, pour assouvir sa boulimie d'images, il décide de ne plus faire DES images mais UNE image et de passer du cinéma à la photographie. Peu enclin à la lecture des modes d'emploi, il apprend la photo en regardant et questionnant celles des autres. Pourquoi photographier? Que photographier? Comment photographier? August Sander, Robert Doisneau, Diane Arbus apportent leurs réponses. Après 15 ans d'errances photographiques, tout se déclanche et se met en place, une photo qui se tient et qui lui plait et la photographie devient ce que disait d'elle Henri Cartier Bresson, une manière de vivre. Sa manière de vivre. 
Eminent photographe établi dans Paris, homme de la fête musicale, de la rue, du bistrot, des quartiers vivants et populaires, le talentueux Francis Campiglia, avec son blase qui sent bon la Méditerranée, ses épaules de bûcheron québécois, son allure décontractée de bon vivant qui aime la bière, sa formidable tête de Gaulois fraîchement sexagénaire, un Gaulois fringant à l’œil vif et intelligent, une belle tête d’artiste ornée d’une somptueuse moustache de séducteur désinvolte, Francis Campiglia, écrivais-je, a tout d’un libertaire humaniste.
Désinvolte ? Pas si sûr, pas sûr du tout. L’œuvre du Français, dans sa diversité et dans son exigence, révèle un Campiglia complexe, esthète, excellent technicien, créateur très inspiré, artiste très appliqué. Il peut capturer une scène, la ravir à l’immédiateté des faits, cueillir au passage un instant de beauté ou d’étrangeté, il a un instinct, c’est un fauve de l’image, c’est une gâchette de l’ouest parisien, mais c’est surtout un type qui s’intègre, qui sait se faire admettre et désirer sans doute, c’est le genre de type qu’on est heureux de voir arriver, son appareil en bandoulière, c’est un homme qui dégage un franc parfum de fraternité et de bienveillance. C’est un véritable artiste sans piédestal, une pointure qui va à pied. Mais c’est aussi un créateur qui sait mettre en scène, scénariser, composer. 
Il sait trousser et équilibrer une scène. On sent alors combien l’homme est méticuleux, habile, ingénieux. Oui, le langage de l’image, il connaît, c’est sa sorcellerie personnelle, son rayon, sa branche. On comprend que derrière la plaisante bonhomie de ce beau visage de Lutécien, il y a l’alchimiste qui observe méticuleusement les propres règles de son art, il y a l’artisan et le technicien qui ont la fierté, l’orgueil de leur discipline, il y a l’artiste avec sa bénéfique intransigeance, sa méticulosité. Campiglia a sa manière, aussi, sa geste. Son image produit de la chaleur, c’est une braise intense, elle émet de l’humanité, le grand cru de la tendresse humaine, elle parle en faveur de l’humanité, elle chante, elle danse, elle est avec celui ou celle qu’elle perpétue. Campiglia est essentiellement un artiste qui célèbre l’être, qui le porte, qui ne redoute ni sa singularité, ni sa déche, ni sa dinguerie ni sa joie. C’est ainsi, il inspire la sympathie, il inspire ce qu’il émet. Il vient à vous, à eux pour rendre grâce, pour cueillir et recueillir un éclat d’humanité, une étincelle de fête, un éclair d’existence. Mais en tout instant, l’esthète en lui est vigilant, en état d’alerte, totalement disponible.
Campiglia, ses magnifiques albums l’attestent, aime l’accordéon et la gratte, l’artiste de rue, l’artiste sur scène, les petits orchestres, l’orgue de Barbarie, le limonaire, le jazz manouche, la java, les chanteurs, les gueules d’amour, les rues de Paris, les gens qui ont un tempérament et le désir du chant. Les gens qui ont une petite fièvre qui n’a rien à voir avec la maladie. Il aime et fixe les citoyens qui ont du bagout, qui font des gestes, qui savourent un pot en donnant la franche impression de savourer. Il aime le beau zinc, le beau bistrot, celui qui a du caractère, de l’allure, de la patine et de la gueule, il aime les recoins de Paris, ses ruelles, ses quartiers rescapés ou menacés, il aime le Paris non encore rattrapé par la standardisation et le peigne immobilier, un Paris à l’écart du Paris de l’ordre, de l’ennui et du métronome.
Il aime ce qui ne marche pas encore au pas, ce qui, à tout instant, peut sautiller, risquer un entrechat, un mouvement de tango, il aime ce qui résiste aux sécateurs de l’uniformité, ce qui affirme ostensiblement sa singularité. Il aime les joyaux de Paris, car Paris, oui, c’est tout de même la ville lumière, c’est toujours une étoile divinement roulée, une grande majestueuse, un lieu parfumé de génie et tout enflé d’âme. Il aime les chanteuses, les musiciennes, les sauterelles à casquettes, les belles maboules, il les photographie comme personne, avec une délicatesse de sertisseur de diamants, avec une grâce de cueilleur d’iris. Oui, c’est un homme qui a de la classe, 
Il y a quelques jours que je nage en eaux campigliennes, dans les magnifiques vagues et les baies de ses images. Et j’y ai connu de grandes joies, de puissantes émotions. Et là, je suis tout au fond de mon blues, effondré, les rotules en caoutchouc et l’âme dégonflée comme une baudruche qui a rencontré une épine. Motif ? Je dois choisir, pour orner mes articles, des photographies. Et bon sang il y a ici des pluies de merveilles, il en tombe des cordes, des caravelles entières. Moi, j’ai ici trop d’enchantements, trop de bonheurs visuels, de bouleversements, de remuements, trop de frissons de ravissement, je ne sais plus où donner de la tête, je suis comme sujet à l’opium, au vertige et à la lévitation. Campiglia m’a dit, oui, bien sûr, je t’autorise à reproduire des photographies. Autant lâcher un lapin dans la luzerne, un Jamaïcain dans un champ d’herbe, un Belge dans une brasserie, une Amazone dans Lesbos. Les albums de Campiglia sont des coins de paradis, des champs d’orchidées et de lys, des endroits de vibrante humanité, même les ruines y sont sublimes d’âme et de grandeur perdue, moi, j’y respire mieux qu’ailleurs, j’y vois mieux qu’ailleurs, j’y suis heureux. Dans le fond, quand on a tout dit, quand on a piétiné dans la prairie folle de son engouement, ce qui touche au plus près des grands sentiments inspirés par l’œuvre tient dans un remerciement. En regardant les photographies de Campiglia, j’éprouvais un bonheur intense. C’est rare. C’est tellement précieux. Merci, Francis. Je choisirai comme je pourrai, en trébuchant parmi toutes les formidables fleurs qui m’entourent et que tu as semées.
